Der innere Kreis

[Ilka-Maria]

Du glaubst, wenn du triviale Verse
aus deinem trüben Tümpel fischst
und ihnen derbe und perverse
Vokabeln reichlich untermischst,
dann könntest du Bukowski schlagen,
denn dies sei fulminante Kunst,
ein Dichter müsse alles sagen,
auch über Sex und Tabakdunst,
das Fressen aus Konservendosen
und Saufen bis zum Dauerrausch,
das Sperma in den Unterhosen,
den ungenierten Partnertausch
im flotter Dreier oder Vierer,
denn wer das wahre Leben kennt,
der sei als Dichter kein Verlierer,
wenn er das Kind beim Namen nennt.

Wie kann ein simpler Geist doch irren!
Er wähnt sich in der Subkultur,
denn um in ihrem Kreis zu schwirren,
genüge, prolliger Natur
vulgär den freien Lauf zu lassen,
schon könne man die Sympathie
der libertären Leser fassen
und gelte ihnen als Genie.
Jedoch bedarf ein gutes Dichten
weit mehr als der Obszönität,
ein Wort allein kann es nicht richten
inmitten flacher Qualität,
es bleibt nichts weiter als ein Heischen
um ein klein bisschen Attraktion.
Doch wen soll diese Tour erreichen,
wer gibt was auf den Flachjargon?

Am wenigsten die Literaten,
die Subkultur geworden sind,
man kann nicht in den Kreis geraten
als dessen selbsternanntes Kind,
das ihren Grenzwall keck durchbricht:
Man ist „Sub“ oder ist es nicht.

14.05.2022