Unter der Traufe

[Rumpelstilz]

Regen, immer
der Regen, jetzt sprechen
die nackten, ungeschminkten Fassaden,
unbedenklich, als falle das Wasser
in die Silben, mit denen man das
harmlose Wort Waschbeton schreibt
oder, gewürgt von Zorn,
das Unwort Barbarei der Zivilisation
verschweigt.

Regen, noch immer,
Schauer des Draußen, hier,
wo alles Gegenwart ohne Vergangenheit,
wo Zukunft keinen Ausblick verheißt,
wo Hoffnung in die Gosse abfließt, hier,
wo Gefühle im Supermarkt des Neusprech
käuflich sind, stellen wir lange schon
keine Fragen mehr, noch
wissen wir Antwort.

Auf den Bildschirmen
flimmert die Schokoladenseite unseres
glänzenden schäbigen Lebens, und wir auf dem
Sprung, jedem Fremden an den Hals zu gehen,
der uns den Platz streitig machen will,
den Platz an der Sonne, die soeben
schüchtern die Wolken zerteilt,
als habe sie genug von diesem
freudlosen Regen.