Bis das Fleisch von seinen Knochen fällt

[Ilka-Maria]

Vierundfünfzig. Die neue Strieme platzte, Blut trat aus, floss den Rücken hinunter und vermischte sich mit den Rinnsalen, die noch warm nach den Schlägen waren und auf Gerinnung warteten. Der Körper des Gezüchtigten hing schlaff in seinen Fesseln und schrie nicht mehr auf.
Fünfundfünfzig … sechzig. Einundsechzig …
„Du sabotierst mich, du Hund! Schlag kräftiger zu!“
„Wozu? Ich habe nicht mehr die Kraft, und der Mann ist tot.
„Du wagst es, meinem Befehl nicht zu gehorchen?“
„Er ist längst tot.“
„Peitsche ihn, bis das Fleisch von seinen Knochen fällt, als sei es gekocht worden.“
Die Peitsche hatte aber an Kraft verloren, sie hinterließ rosa Spuren, ohne Blut aus dem Fleisch zu pressen. Der Züchtiger ließ die Peitsche sinken. „Ich kann nicht mehr.“
Er machte Meldung. Dienstbeflissen. Und bekam zur Antwort: „Du bist der Nächste. Mach dich nackt.“