Vogelflug

[Johnny Mell]

Er war ein schönes Tier, der Vogel. Doch fliegen, das konnte er nicht. Denn alles Schlechte hatte sich in den Federn des Vogels verfangen und seine Flügel zu dicken, schwarzen Klumpen verklebt. Wie Teer, der sich nicht mehr abwaschen lässt. Und als der Vogel mit den verklebten Flügeln zu fliegen versuchte, stürzte er ab und knallte gegen den Boden. Dort lag er dann. In der grünen Sommerwiese. Mit gebrochenen Knochen, die Füßchen verdreht. Stumpfe Krallen ragten in den stahlblauen Himmel. Der Schnabel hatte sich mittig am Kopf rückwärts in sein Hirn hinein gebohrt. Die Augen waren leer. Schwarzen Klumpen hingen dort, wo davor noch Flügel waren und das früher so sonnig gelbe Gefieder war benetzt mit dunklen roten Flecken. Das war es also, mit dem Leben des Vogels, der anfangs ja noch so frei gewesen war, und jetzt doch so tot.

Eines Tages jedoch kam ein Schwämmchen daher geflogen. Es tauchte in den nahe gelegenden Waldsee, schwang sich vollgesogen mit reinigenden Gedanken zu dem Vögelchen hinüber und hüpfte optimistisch, mit sanft federnden Sprüngen auf dem schwarzem Gefieder herum.

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