Handschuhfracht

[MutedStoryteller]

Handschuhfracht

Zitternde Finger die minutenlang nach Sorglosigkeit tasten,
Nach einem Teenagertraum,
wird da gekramt,
Nach einer Existenz nicht größer als die Hosentasche selber,
Blindheit soll sie verschlossen halten,
Und wenn sie aufgeht, will in die Freiheit gebrochen werden,
gekotzt, übergeben.
Dann soll eine Suche beginnen,
die nicht vor ihren Toren aufgibt,
das Rätsel, im Schatten.
Augen verlieren sich in ihm,
dem lächerlich löchrigen Grenzzaun des Umrisses.

Suchen in den Vertiefungen dahinter,
nach Wand…
Kittend,
Bittend…

„Kein Minutenende?“

Fliehend vor dem wachen:
„…und auf nacktem,
Rücken zu zerplatzten,
wie eine Wasserbombe,
ohne lachen.“