Früh(lings)geburt

[Krebsgestoeber]

Wo Frühlingsdiener Leidenschaft versprühen,
Sowie sie ihre Lebensgeister tauschen,
Uns Duftgeschosse in die Nüstern rauschen,
Beginnt das kalte Kind in uns zu glühen.

Wo Ahnenbäume stoisch Wache halten,
Sich aneinander reiben, fromm und lüstern,
Sich fremde Sprachen in die Haare flüstern,
Beginnt die gute Stube zu erkalten.

Mit etwas Italienisch in der Stimme
Entäußert sich der Tag, in dem ich glimme.
Vergeben wir ihm seinen kecken Ton?

Er wird sich neckisch grinsend zu uns legen
Und Blätter der Besinnlichkeit durchfegen.
Er schenkt uns einen lichtbeschwipsten Sohn.