Flüchtling

[Ilka-Maria]

Ein Baum wischt sich die Borke trocken
und denkt: Mir ist der Tag zu heiß,
die Nacht dagegen viel zu kalt,
die Sonnenhitze treibt den Schweiß
und unterm Mondlicht friert der Wald.
Hier will nicht mehr länger hocken.

Er buddelt Wurzeln aus dem Boden
und schüttelt feuchte Erde ab,
dann macht er sich auf seinen Weg,
ein Ast dient ihm zum Wanderstab
beim Laufen über Stock und Steg
und über Land, das ihm verboten.

Ihm ist’s egal Was soll geschehen?
Schon lange ist er vogelfrei,
in seinen Ästen ist kein Nest
und keine Amsel legt ein Ei.
Er wurzelt niemals wieder fest,
mag sich die Welt auch rückwärts drehen.