Verschworen, logisch

[Anaximandala]

Elvis war ein großer König,
Herrschaftslob hat er vermieden,
denen oben wars zu wenig,
und er war hinfortgeschieden.

Kurt Cobain, ein Antiheld,
sanften Wesens revoltieren
führt zu Sinn, fast Antigeld,
musst sein Leben drum verlieren.

Michael Jacksons Unschuldslieben,
konnt nicht undercover bleiben,
Satanisten-Teufels-Trieben
musst er aus dem Leben scheiden.

Sind sie denn nicht, alle diese,
wegen Echsenmenschen tot?
Wie Verschwörung wirkt und bliese,
sehe doch nur ich die Not.

Immer bin ich es gewesen,
der die Lösung einst benennt,
war im Internet zu lesen,
auf ner Seit, die niemand kennt.

Schwer verschlüsselt, ohne Zeichen,
ohn Gramatik, groß wie klein,
Zahl der Fehler sollte reichen
ein versteckter Code zu sein.

Fliegend wechseln Anagramme,
wende alles, bis es passt,
wo ich fast an etwas schramme
wird ne Dichtung eingefasst.

Möglich wär vielleicht ein Buchstab
den ich abschrieb noch drin ist,
manches noch geändert ja hab,
doch entschlüssle euch den Mist.

Immer wieder neue Gründe,
etwas aufzunehmen, klar,
nur ein Schritt und ich verstünde,
fühl der Lösung mich so nah.

Wirre Zahlenfolgen könnt sein,
Codes zum Abschuss, Zugriffsrecht,
nukleare Waffen, komm rein,
gut, jetzt grad ist es noch schlecht.

Doch ich brauch die Ziffern Anzahl
und noch Zeit, es zu probiern,
hab ja eine große Auswahl,
kann nichts, außer Zeit verliern.

Langsam kribbelt mir der Schädel,
nicht die Haut, nein innen drin,
als ich noch die Luft zuwedel
frage ich mich, ob ich spinn.

Dann verwerfe ich's und lache,
fiepe, fuck, mein Hirn das juckt,
auch die Augen so ne Sache,
steif ist's links, das rechte zuckt.

Takt vom flattern gibt das kribbeln,
der Synapsen, das nun brennt,
fang nervös ich an zu knibbeln,
und ich zappel, Herzschlag rennt.

Muss jetzt echt wer kreischen, stören,
wird ein kleines Mädchen sein,
plötzlich ist ein Lärm zu hören,
jemand tritt mir die Tür ein.

Kann das Kind die Fresse halten?
Scheiß beschiss'ne Hysterie,
durch die Tür kommen Gestalten,
fuck, mein Schädel juckt wie nie.

Meine gottverdammte Fresse,
nervt das Schreien, tu ich kund,
durch das Sprechen kurz ermesse,
stammt der Schrei aus meinem Mund.

Keine Zeit mich zu besinnen,
mag mir wer das Hirn kratzen,
einmal kraftvoll und von innen,
sprech verzerrt und zieh Fratzen.

Hab die Spritze nichtmal gespürt,
höre, "Zieh die Jacke an",
kaum da drinnen, wird sie verschnürt,
dass ich nichts bewegen kann.

Jemand fragt, ob ich wohl hier sei,
und ich will etwas sagen,
doch verschlucke mein Wort im Schrei,
kann nicht mehr viel ertragen.

Netter Raum mit Polster als Wand,
wonach schmeckt eigentlich Haar,
blinzle, lehne gegen ne Wand
"Er ist, glaub ich, ansprechbar..."

Schon drei Jahre Klinik sind um,
ja man will's nicht glauben recht,
etwas kirre durch das Gesumm...
es juckt unter der Haut, echt!

[Anaximandala]

Elvis war ein großer König,
Herrschaftslob hat er vermieden,
denen oben wars zu wenig,
und er war hinfortgeschieden.

Kurt Cobain, ein Antiheld,
sanften Wesens revoltieren
führt zu Sinn, fast Antigeld,
musst sein Leben drum verlieren.

Michael Jacksons Unschuldslieben,
konnt nicht undercover bleiben,
Satanisten-Teufels-Trieben
musst er aus dem Leben scheiden.

Sind sie denn nicht, alle diese,
wegen Echsenmenschen tot?
Wie Verschwörung wirkt und bliese,
sehe doch nur ich die Not.

Immer bin ich es gewesen,
der die Lösung einst benennt,
war im Internet zu lesen,
auf ner Seit, die niemand kennt.

Schwer verschlüsselt, ohne Zeichen,
ohn Gramatik, groß wie klein,
Zahl der Fehler sollte reichen
ein versteckter Code zu sein.

Fliegend wechseln Anagramme,
wende alles, bis es passt,
wo ich fast an etwas schramme
wird ne Dichtung eingefasst.

Wirre Zahlenfolge wär,
Code zum Abschuss? Zugriffsrecht:
nukleares Waffenmeer,
nur jetzt grad ist es noch schlecht.

Langsam kribbelt mir der Schädel,
nicht die Haut, nein innen drin,
als ich mir noch Luft zuwedel
frage ich mich, ob ich spinn.

Dann verwerfe ich's und lache,
fiepe, fuck, mein Hirn das juckt,
auch die Augen so ne Sache,
steif ist's links, das rechte zuckt.

Takt vom Flattern gibt das Kribbeln,
der Synapsen, das nun brennt,
fang nervös nun an zu knibbeln,
und ich zappel, Herzschlag rennt.

Muss jetzt echt wer kreischen, stören,
wird ein kleines Mädchen sein,
plötzlich ist ein Lärm zu hören,
jemand tritt mir die Tür ein.

Kann das Kind die Fresse halten?
Scheiß beschiss'ne Hysterie,
durch die Tür kommen Gestalten,
fuck, mein Schädel juckt wie nie.

Meine gottverdammte Fresse,
nervt das Schreien, tu ich kund,
wie ich sprechend dann ermesse,
stammt der Schrei aus meinem Mund.

Keine Zeit mich zu besinnen,
mag mir wer das Hirn mal kratzen,
einmal kraftvoll und von innen,
sprech verzerrt und ziehe Fratzen.

Hab die Spritze nichtgespürt,
höre, "Zieh die Jacke an",
bin kaum drinn, wird sie verschnürt,
dass ich nichts bewegen kann.

Jemand fragt, ob ich hier sei,
und ich möchte etwas sagen,
doch verschluck das Wort im Schrei,
kann ich viel nicht mehr ertragen.

Netter Raum mit Polsterwand,
wonach schmeckt eigentlich Haar,
blinzle, lehne an der Wand,
"Er ist, glaub ich, ansprechbar..."

Schon drei Jahre Klinik um,
ja man will's nicht glauben recht,
etwas kirre durch's Gesumm...
es juckt unter der Haut, echt!


Der Text ist etwas im Inhalt gekürzt und an paar Stellen um eine Silbe gekürzt, dafür aber endlich sauber zu lesen.

(Ilka, magst du vielleicht den Text oben durch den hier ersetzen? Das wäre optimal )