Der verschmähte Poet

[Ilka-Maria]

Ein Dichter sitzt in seinem Turm
aus blankpoliertem Elfenbein,
in seinem Herzen tobt ein Sturm,
deshalb will er alleine sein.

Im Glauben an der Sprache Macht
trug er verliebt ein Poem vor,
doch Eva hat ihn ausgelacht
wie einen jugendlichen Tor.

Die Dichterseele ist gekränkt:
Ist Poesie nicht der Beweis,
dass es ein Herz zum Herzen drängt,
nicht tolldreist, sondern zart und leis?

Der Dichter schließt die Kammer zu,
hoch unterm Dach, in Einsamkeit:
Auf ewig sucht er hier nach Ruh,
der Außenwelt nicht mehr bereit.

05.03.2024

[curd belesos]

Dein Gedicht spricht mich sehr an, es war auch mein Traum.

Ich wollt als Dichter gerne Verse schreiben
mit Worten die bisher kein Mensch gelesen;
die in der Lyrik noch nie da gewesen
und die für immer dann im Sprachschatz bleiben.

Dann könnt ich freudig wie ein Kind erleben,
wie sich die Silben aneinanderschmiegen
und sich gesprochen sanft im Rhythmus wiegen,
als hätte es sie immer schon gegeben.

Gern wollt ich diese schwere Kunst erlernen
und auch mit Eifer fleißig danach streben,
bis mir die Musen dieses Glück bescheren.

Man würde mich als Dichter hoch verehren,
und einen Lorbeerkranz zum Ruhme geben;
ach ich greif gern in Träumen nach den Sternen.

Ach, ja, es war trotzdem ein schöner Traum, ebenso, wie dein Gedicht, das den Schmerz lebensnah beschreibt.

Mit einer Träne im Knopfloch
Curd