Den eitel Sorgenden

[gummibaum]

In eines Eies Raum, im Engen,
hab ich mein Sein im Schlaf verbracht,
nun bin ich endlich aufgewacht,
zu spät, die Schale noch zu sprengen.

Ihr lieben Brütenden, Behütenden,
die ihr mich drehtet, wie’s euch recht,
im warmen Ei stirbt's sich nicht schlecht
ein Leben lang, ihr schuft den Wütenden.

Bleib ich nun weiterhin gefangen,
kocht langsam mich die Wut zu Brei,
mein Kummer schrumpft selbst dieses Ei -
welch eitler Sorge bös Verlangen.

[Thing]

vorerst:

stirbt's sich nicht schlecht

Später mehr:


Zweieiiger
Thing

[gummibaum]

Ich danke.