Geht schon

[otto]

Was steht bevor? Das treue sommerblau,
Bislang das gegenmeer, jetzt fahl sein licht,
Bemalt den unterbau, wahrt sein gesicht,
Mit dem was häuft: die wolkenvorhangschau.

Noch lau der wind. Malade frau am strand,
Sucht stein für ihren ring, zögernd die hand,
Finale selektion. Das kieselland
Beläuft sich schwer. Fern berge, abseitsrand.

Die ebbe trinkt, Geschwächte wasser stehn,
Im abfluß saugt der priel, ersäuft den sand
Im abschiedston, wenn keine winde wehn,
Segel gerefft, erschlaffte unter land.

Malade frau am strand sucht altes glück,
Läuft ab, mal zu, in sich verlorn, zurück.

[Thing]

die eigen willige Groß-Kleinschreibung irritiert (mich).
Trotzdem stehen Bilder vor meinem Auge, besonders von der Frau, die zwischen den Kieseln ihr vergangenes Glück sucht.

Freundlichen Gruß
von
Thing