Polka

[kernbusch]

Sie hängt kleine Wachsengel an ihre Haut.

Zur Schifferklavierpolka
küssen sich Leder und Holz,
schau nur, ihre Strümpfe
sitzen so straff.

Ich atme in die Hände
ihrer Mutter, spüre den Vater,
schicke den Tod nächtelang
in die wilden Blumen der Masuren,
schmecke Hasenblut
auf Buchenbrett.


Meine Stirn wächst in ihr Herz
und wir lachen uns über den Winter,
unter dem Wolfspelz

Heimat.