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10.07.2011, 20:15 | #1 |
Der Sturm
Schreien.
Die Vögel des Todes kreisen, warten, lauern. Wie lange noch? Ist's nicht bald soweit? Verrücktheit, nicht wenig suizide Worte im Schlamm der feuchten Wüste versinkend. Warum? Plötzlich. Die Stille. Der Moment in dem der liebliche Klang der dunklen Harfe verstummt, und der kalte Hauch die Schreie erstickt. Der Spiegel so schwarz. Es ist wie Stein mit bloßen Händen zu verformen. Der Sieger steht fest noch bevor das Spiel des Todes begonnen. Tief triefende Trauer erfüllt nun die Luft. Kraftlos. Der Körper. Er sackt. Er liegt. Er zittert. Und weint, während die sanften Tropfen leise prasseln auf Stoff und Asphalt und den Schmerz versuchen zu nehmen. Undurchdringbar. Alis K. Lacrees |
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