Briefe

[Kurier]

Es rührt, wenn ich in alten Briefen wühle,
Romantik malt, vergoldet, übertüncht,
verklärt, was damals heiß gewünscht
im Wechselbad vergangener Gefühle.

So weit die Welt, die Sinne ohne Zügel,
Umarmung war uns damals nicht genug,
die Fesselung der Jugend schien Betrug,
wir sahen keine Berge, höchstens Hügel.

Der Jahreszwang, mit Wachsen und dem Werden,
verzieh der wilden Jahre heißes Blut,
wie Nachsicht gegenüber jungen Pferden

gab er dem Drang nach Neuem stetig Mut,
um aufzugehen in bewährten Herden,
dem Miteinander, der Kulturen Gut.
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