Mutter

[Kuoku]

Ich bin doch nur ein kleines dickes Kind,
(ein Blumenmädchen zwischen Stahl und Scherben,)
aber du die Mutter, (flügelloser Falter,) die Meine.
Zwei Hände wurden dir gegeben, wie ich zwei habe,
für ein Kind, dass ich noch zwischen diesen halten werde..
(in meinem Honigtraum. Wenn ich nur daran denke
rinnt es süß mir aus den Fingern.)
Und was hast du aus deinen je gemacht?
Eisenfeste Schaufelhände!
Nichts menschliches wohnt ihnen inne, fremd sind ihre Griffe.
Auf kalte Fliesen hast du mich gelegt, nachdem du mich gebartest,
fernab jeder Herzenswärme,
mich mit an langen Stöcken festgebundnen Löffeln fütternd.
Doch Mittlerweile sehe ich die Fäden, siehst du sie etwa nicht?
Manche führen weg von hier,
viele aber zu den Kleidern deiner Mutter, aus denen du ein Nest gebaut,
wie dir eins ward errichtet, um besser dort hineinzuwachsen.
Und diese seidendünnen Fäden schnüren heute deinen Mund,
führen oftmals deine Glieder. (Ein Puppenspiel.)
Was ist von dir geblieben?
Von dem Kind, das lachend durch den Regen sprang, hinein in große Pfützen?
Dem Mädchen mit der Leidenschaft in Herz und Hand,
das offen durch das Leben ging sich jede Woche neu erfindend?

Die Frage rinnt zum Tropfen, kitzelt über Nasenspitze, Lippen,
fällt am Kinn hinab zu Boden und beginnt dort zu vertrocknen.
(Eine Frage ändert keinen Menschen, vor allem ohne Flügel nicht,
und Falter können auch nicht schreien, selbst wenn sie denn wollten.)