Die Verstoßenen

[Calimue]

Ach, keine Rast kennt jener Fluss,
Der mitten durch das Tale fließt;
Genauso ich dann gehen muss,
Noch lang bevor der Morgen sprießt,
und dessen Samen sich erhellen.

Dort irgendwo im Waldeshain,
Wo feuchtes Moos die Erde küsst;
Da wandelt stets das Bächelein,
Als ob es fliehn', ja fliehen müsst,
Vor dem Gebirge, vor den Quellen.

Es bettet sich ein Blumenkranz,
Dem Waldesgrund auf seine Stirn;
Mit sanftem Prunk aus Blütenglanz,
gehalten von der Gräser Zwirn,
und duften tut er nach Melisse.

Ein Wandersmann ist jener Fluss,
Er zieht umher, von Dorf zu Dorf;
Wo einmal kam sein steter Guss,
Da alles ward zu weichem Torf,
sodass ihn niemand je vermisse.