Nachlass

[otto]

Ihm war er angeborenes Vermögen,
und seinen Ängsten sauersüße Satte
im letzten Trank, den wir verdammt, nicht mögen,
streckt er ihn nieder, letzter Gang, Bestatte.

Er trug das Feuerkleid dem müden Dichter,
sein Gras im letzten Kreis verdorrt, kein Äsen,
im Dämmerlicht beäugt das Nachtgelichter
die Milch, die ihn gebildet, zu verkäsen.

Die Rose weiß von Schnitten, messerglatten,
zurück blieb leerer Garten, Distelschulden,
er trieb sich Dornen, die sein Herz zerstachen,
und nach dem Spiel zerrissen ihn die Ratten,
die keine Reste einer Schöpfung dulden,
an der sein Ruhm, der Glanz, geblendet brachen.

[Ex-WUI]

Auch ein sehr sehr interessantes Gedicht, welches ich mehrmals lesen musste um den Sinn zu erfassen. Auch jetzt bin ich mir bei einigen Passagen noch nicht ganz sicher ob ich sie richtig verstanden habe.

Aber gern gelesen
Irre Grüße

WuI