Der Korrespondent

[Ilka-Maria]

Schwarzer Bote, beschnäble mein Ohr,
laß keine Botschaft mir außen vor,
weder betrüblich, noch schrecklich, noch gut,
weder erfreulich noch rünstig vor Blut.

Hilf mir verwalten das schwierige Amt,
himmelwärts ragend, gedehnt über Land,
wellenschlagend an Ufer und Sund,
abwärts sinkend in Totenreichs Schlund.

Raune mir deinen weisen Rat:
Was hat ein jeder Herrscher geplant?
Wird dieses stolze Menschengeschlecht
meinem Gesetz, meiner Ehre gerecht?

Wehe allen, die Belsazar gleich
schmähen und leugnen mein Gottesreich:
Um ihr Leben sei’s schlecht bestellt,
denn ich allein bin der Herr der Welt.

Fliege! Hebe dich weg dieser Stund‘,
um mir zu liefern alsbald neue Kund,
damit meine Wut die Frevler trifft,
zu sterben an der Walküren Gift.

5. März 2011
© Ilka-Maria

[Thing]

Halli Hallo,

ich war etwas verwirrt, bis mir die Walküren unterkamen.
Aber mißverständlich kann es erscheinen, Dein dolles Gedicht!
Grausig-schön!

Vorerst:

Dickes Lob von
Thing