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19.08.2012, 13:38
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#1 |
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Die Nacht der langen Messer
Erst zur spaeten, wahren Stunde,
wird dein Blut erst wirklich kalt. Die Kuesse aus deinem Munde, schmecken mir wie Teerasphalt. Es schlaegt nun Ende, leise, vielleicht hoerst du mich ja noch. Niemals waren wir Liebesgreise- drum modere, im Herzensloch! |
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