Der Poet

[TravisBeamer]

Wortlos sitzt der müde Dichter
lethargisch in seinem Bad,
schwimmt in Sätzen und in Wörtern,
nagt am Buchstabensalat.

Sinnlos scheint ihm all das Treiben
wie ein Tropfen in der Wüst
Denken, Sprechen und das Schreiben
hab'n ihm nie den Tag versüßt.

All die Farben, die er sah
sind ja nichts als dunkles Grau
und ein Tanz auf dem Basar
hält er auch für nicht sehr schlau.

All die Pauken und Trompeten,
welche sein' Gehörgang probten
sind doch nur Messing-Geräte,
die sich in sein Leben schoben.

All die Düfte der Natur
riechen nach verbrannter Erde
und der Stand der Sonnenuhr
ist nur eine Drohgebärde.

Und so sitzt er da bei Regen
spürt dabei mehr Fluch als Segen,
grübelt lautlos, der Poet
während sich der Zeiger dreht.