habitat bei Poetry.de

kaos · 25.11.2010, 20:53

Die ganzen verheirateten, verlobten und vergeben Frauen auf der Suche lassen mich Bauklötze staunen. Aus denen bau ich mir jetzt ein Traumschloss. Dort wandere ich durch Hallen mit Säulen aus Seelenverwandten und einem Boden der so rein ist, wie das Gewissen eines Säuglings. Heerscharen von Bedürfnissen und Pflichten liegen mir zu Füßen. Die sehen nach den Rechten. Ein Umhang aus reinstem Selbstwert, geschmückt mit kleinen Egosteinen, bedeckt meine Schultern. Schwer.
Die Krone ein Leuchter zum strahlen gemacht, blendet meinen Gegenüber. Nur nicht die Damen der Nacht. Sie neigen dazu im Schatten des Reflexbogens zu verharren.
Alte, zerrupfte, getrocknete und gepresste Bäume verlangen, dass ich sie signiere, mit Kohle markiere, welche von ihren Ahnen stammt. Ein altes Stammesritual, wie ich vermute.

Jean Jacques Schmöller · 30.11.2010, 14:46

Fleisch gepresst in Schweinedarm, prodoziert für das Vergnügen der Enttäuschung, das Symbol der Mortalität. Vom Cannibalismus einer einfachen Lebensform. Wie ein Wolkenkratzer steht die Grenze der Ethik in den Wolken des Seins, der Knopf im Fahrstuhl, mit der höchsten Nummer, sie ziert die Wände, sie ziert den Boden, sie ziert das Fenster, durch das man sieht um die Moral zu entdecken. Doch Schriftgröße 1 verdeckt die Sicht.

25.11.2010, 20:53	#1
kaos Dabei seit: 11/2010 Ort: zwischen zwei meeren Alter: 40 Beiträge: 61	habitat Die ganzen verheirateten, verlobten und vergeben Frauen auf der Suche lassen mich Bauklötze staunen. Aus denen bau ich mir jetzt ein Traumschloss. Dort wandere ich durch Hallen mit Säulen aus Seelenverwandten und einem Boden der so rein ist, wie das Gewissen eines Säuglings. Heerscharen von Bedürfnissen und Pflichten liegen mir zu Füßen. Die sehen nach den Rechten. Ein Umhang aus reinstem Selbstwert, geschmückt mit kleinen Egosteinen, bedeckt meine Schultern. Schwer. Die Krone ein Leuchter zum strahlen gemacht, blendet meinen Gegenüber. Nur nicht die Damen der Nacht. Sie neigen dazu im Schatten des Reflexbogens zu verharren. Alte, zerrupfte, getrocknete und gepresste Bäume verlangen, dass ich sie signiere, mit Kohle markiere, welche von ihren Ahnen stammt. Ein altes Stammesritual, wie ich vermute.

30.11.2010, 14:46	#2
Jean Jacques Schmöller Dabei seit: 09/2010 Alter: 32 Beiträge: 159	Fleisch gepresst in Schweinedarm, prodoziert für das Vergnügen der Enttäuschung, das Symbol der Mortalität. Vom Cannibalismus einer einfachen Lebensform. Wie ein Wolkenkratzer steht die Grenze der Ethik in den Wolken des Seins, der Knopf im Fahrstuhl, mit der höchsten Nummer, sie ziert die Wände, sie ziert den Boden, sie ziert das Fenster, durch das man sieht um die Moral zu entdecken. Doch Schriftgröße 1 verdeckt die Sicht.