novembertag

[Epilog]

novembertag

das feld liegt aufgeworfen
darüber fegt der wind
gleich wunden, die verschorfen
und doch nicht schließbar sind

die aufgeschollte furche
folgt eines waldrands lauf
wo erdfarbene lurche
tauchen aus teichen auf

es jagen kalte schauer
ins leere weglos hin
dies bild von kurzer dauer
fragt zweifelnd nach dem sinn

des regens gleichmut schwängert
der äcker grauen schleim
der aus sich selbst verlängert
schon birgt den neuen keim

für eine zeit liegt nieder
die welt und rührt sich nicht
und ruht, wenn hin und wieder
ihr eisprung blutig bricht

die wolken selbstbefeuchtet
sich ballen wie zum schwur
und durch die schleier leuchtet
der möwen silberspur