Politeia

[Dr Whatzn]

Blaue, gelbe, grüne Fetzen
sollen unser Glück ersetzen.
Alle unsre tiefen Träume
bilden sich im Mark der Bäume.
Niemals werd ich mehr erwarten,
pflege nicht mehr meinen Garten.

Hoffnung stirbt durch Machterhalt.
Tränen schließen sich zusammen.
Eis wird warm, die Sonne kalt,
Qualen die mein Herz verbannen.
Niemals werd ich mehr erwarten,
pflege nicht mehr meinen Garten.

Tausend Tage Tod ihm Herzen.
Jeder Schritt zerbricht die Hände,
die sich stützen an die Wände.
Selbsterhaltung fordert Schmerzen.
Niemals werd ich mehr erwarten,
pflege nicht mehr meinen Garten.

Blicke, Schläge, falsche Triebe,
hämmern zwingend auf mich ein.
Wer erwartet tiefe Liebe,
der wird stets alleine sein.
Niemals werd ich mehr erwarten,
pflege nicht mehr meinen Garten

Mein Vater, er ward Staat genannt,
hat mich aus der Freud` verbannt.
Plötzlich wurd` mir dabei klar,
dass ich niemals Gärtner war.
Niemals werd ich mehr erwarten,
pflege nicht mehr meinen Garten.