Verloren

[Mirimaus]

Ein buntes Spielzeug bleibt für sie das Leben.
Sie woll’ n nichts wissen über Grausamkeit.
Nur dicke Pflaster auf die Wunden kleben
und auf das Herz, wenn’s endlich einmal schreit.

Die taube Menschlichkeit in ihren Augen,
gibt es doch nichts was sie berührt.
Die Ignoranz scheint ihrem Zweck zu taugen,
sie wird behütet bis man nichts mehr spürt.

Und ihre Hände einzig zu dem Nutzen,
die Mauern hoch und fest nun zu erbauen
um ihre Tradition nicht zu beschmutzen.
Und bloß nicht über das Gefängnis schauen.

Ein lautes Flüstern wird vom Wind getragen
bis zu dem dunkeln, schrecklich kalten Ort.
Und wenn sie irgendwann dann endlich fragen,
ist all die Hoffnung längst schon zu weit fort.