Baikal

[kernbusch]

Der See wartet
auf seine Stille,

zwischenzeitlich

das Geschrei der Luft,
das Hacken der Ufer,

nachgereistes Flüstern
vereister Kähne,

deren Taue verdursten,

kilometerweit
wird man sie hören können.

Ostwind frißt sich
in die Rinde der Bäume.

Seine Hunde liegen
im Atem der Hütte,
denn Sterben wird wieder
eine kurze Angelegenheit.

Drinnen spukt es,
eine kleine, krause Gestalt
wandert mit der tiefen Sonne
durchs hintere Zimmer.

Er hockt draußen,
auf den Stufen,
hält seine Pfeife gegen die Sonne,
als könne er so
einen Sinn erkennen.

In der Ferne rauschen Fahrzeuge
über die Ader,
der Ort versteckt sich.

Ab und zu kommt ein Offizieller
auf einen Schnaps vorbei,
schaut mit trübem Blick
auf die kleine Erhebung,

als sei es eine Fundstelle.

Manchmal bringen sie ihm Tabak mit,
zwinkern dem See durch den Rauch
zu und irgendwann
begraben Sie ihn neben ihr,
weil er ein Freund geworden ist
und sie darum gebeten hat.


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Rohfassung,
bin selbst noch nicht zufrieden,
arbeite noch dran