Der Mound bei Poetry.de

Desperado · 05.07.2013, 11:08

Am Scioto River hab ich seinerzeit vor unendlich langer Zeit auf einem dieser Grabhügel der geheimnisumwitterten Mound Builders mein Lager aufgeschlagen.

Der war so um die dreißig Meter hoch, seinen Umfang konnte ich nur erahnen, er lag recht gut versteckt ein wenig abseits und war dicht mit Bäumen bewachsen, sah aus wie ein natürlicher Hügel. Ob sie ihn heute schon frei geschaufelt haben, weiß ich nicht zu sagen. Gibt ja jede Menge davon im Serpent Mound Gebiet, eine riesige Schlange ist auch dabei, die mit weit aufgerissenem Rachen ein Ei verschlingt, die ist zwar nun kein Grab, aber dafür ein unvergleichliches Kunstwerk, das ich zu gerne mal von oben betrachten würde. So reitest du eben in Schlangenlinien an einem merkwürdig schmalen Hügelkamm entlang und brauchst etwas Fantasie, um das mysteriöse Gebilde in deinem Kopf zum Schlängeln zu bringen und Gestalt werden zu lassen. Schon gewaltig das Teil, um nicht zu sagen überwältigend.

Einige wenige der geheimnisvollen Grabhügel, der sogenannten „Mounds“, sind den Pflugscharen der Siedler bisher entgangen, dafür wühlen jetzt die Archäologen drin herum, finden neben der Asche der Brandbestatteten allerlei Grabbeigaben, kunstvolle Keramik, Schmuck aus Kupfer und Glimmerschiefer, Tabaks-, Röhren-und Panpfeifen und sogar Fossilien. Ironischer Weise empören sich nicht wenige Christenmenschen über diese Störung der Totenruhe, dieselben, die sich an der Vertreibung und Ausrottung der ansässigen und sehr lebendigen Indianerstämme überhaupt nicht gestört hatten oder sogar rege daran beteiligt waren, versteh einer die Philosophie und Denkweise des weißen Mannes. Wahrscheinlich ist's einfach nur finsterer Aberglaube, Angst vor einem bösem Fluch, vor aufgeweckten Untoten, was weiß ich.

Beeindruckend sind die Dinger freilich allemal, um nicht zu sagen ehrfurchtgebietend. An manchen Orten kannst du um die zwanzig der runden, hügelförmigen Erdaufschüttungen finden, und die ersten Entdecker glaubten, sie müssten von Phöniziern, Ägyptern, Skythen oder Kelten erbaut worden sein, die es irgendwie in die Gegend jenseits der Appalachen verschlagen haben musste. Laut Benjamin Barton, immerhin angesehener und verdienter Naturkundler, sollen es die Wikinger gewesen sein, die zuerst in Mexiko einwanderten, dort zu Tolteken wurden und für den Bau der Dschungelpyramiden verantwortlich zeitigen, wie aber kommen diese gefürchteten Seefahrer ausgerechnet ins Ohiotal, nun, sie sind eben weitergewandert und haben Nordamerika mit ihren Errungenschaften befruchtet. Wie auch immer, Hauptsache, die Denkmäler dieser verschwundenen Kultur gehen nicht auf die primitiven und wilden Rothäute zurück, die die ersten Europäer vor Ort vorfanden. Hatten diese aber die Grabstätten ganz offensichtlich nicht errichtet und wussten zudem nichts über die „Hügelerbauer“ zu sagen, mussten ihre Vorfahren diese edlen Bauherren europäischer Herkunft ausgerottet haben, was wiederum die Ausrottung ihrer mörderischen Nachkommenschaft durch gerechte Christenhand legitimierte. Ist doch von geradezu zwingender Logik das.

Die amerikanischen Neuankömmlinge wiederum schenken den hinderlichen Aufwerfungen überhaupt keine Beachtung, tragen sie ab, ebnen sie ein und pflanzen ihre Ansiedlungen drüber, die sie dann beispielsweise Circleville nennen, weil erbaut auf einem vorgeschichtlichen Ringwall mit Grabhügel inmitten, nur leider ist von alledem nichts mehr zu sehen, was der Stadt ihren Namen gab. Dafür haben die Amerikaner auch gleich einen für die Hügelerbauer, vielmehr zwei, Hopewell und Adena heißen die erloschenen Kulturen dieser sogenannten Waldlandperiode, und heute, da sie reuig und einsichtig dabei sind, das Geheimnis der fast gänzlich zerstörten urindianischen Hinterlassenschaften durch wissenschaftliches Durchlöchern zu ergründen, schreien die Frommen auf einmal was von Störung der Totenruhe, was soll man dazu noch sagen?

Chillicote heißt das Nest in der Nähe, soweit ich mich erinnere. Der bekannte Povery Point in Louisianna ist immerhin dreiundzwanzig Meter hoch, das mächtige Ding hat eine Ausdehnung von fünfhundert Quadratmetern, aber einer der Riesen von Ohio dürfte so um die zehn Quadratmeilen umfassen, alles Erdreich mühsam in großen Körben zusammengetragen und Schicht für Schicht aufgehäuft, das ist schon eine beachtliche Leistung. Na ja, die Leute hatten offenbar genug Zeit damals. Ist schon erstaunlich, die Hopewell selbst lebten in kleinen Dorfgemeinschaften, und rundum wuchsen diese Mausoleen zu Hunderten und mehr aus dem Boden. So was nenn ich mal eifrig betriebenen Totenkult. Benannt sind sie übrigens nach dem Farmer, auf dessen Land sich die Denkmäler befinden, unter anderem haben diese Urindianer große Sonnenblumenfelder angelegt, vor dreitausend Jahren schon, wie die Vorgeschichtsforscher zu berichten wissen.

Allemal weit jenseits meiner Erinnerung, ich wickle mich auf der Kuppe des Mound behaglich in meine Decken, während Nanabozho in der Nähe grast und ich sein weißes Fell zwischen den Baumstämmen schimmern sehe. Irgendwer hatte mir zugetragen, dass die künstlichen Erdhügel immer noch bewohnt sein sollen, sogenannte Grabgänger sollen in ihrem Innern hausen und des Nachts herumgeistern, aber außer den huschenden Schatten einiger Weißwedelhirsche, Füchse und ähnlichem Gelichter hab ich nichts dergleichen gesehen, nur eine große Eule ist mal lautlos über mich hinweggeglitten. Außerdem, was sollen mir so ein paar herumirrende Gespenster, die erschrecken oft mehr vor einem als man selber vor ihnen und verschwinden spukhaft im Nichts. In dieser Nacht jedenfalls lässt sich keiner von ihnen blicken, die werden sich wohl gesagt haben, wer uns nicht den Gefallen tut, sich vor uns zu fürchten, mit dem macht das Spuken überhaupt keinen Spaß, ist doch langweilig. Also ich könnte mir das schon ganz schön eintönig vorstellen, so ein doofes Herumgeistern als ewiger Grabgänger, gegen einen kleinen Plausch hätt ich ja auch gar nichts einzuwenden gehabt, ganz allein ihre Schuld. Sei's drum.

Ich dämmere also so vor mich hin, so allerhand geht mir durch den müden Kopf an Sachen, die ich mir so nicht unbedingt gewünscht habe und auf die ich gerne verzichten hätte können, hätte mich wer gefragt, hat aber keiner. Und hinterher heißt es dann immer, warum hast du nicht, wie konntest du nur, das hättest du doch wissen müssen. Was für ein Unfug, hätt ich's gewusst, hätt ich mal schön die Finger gelassen davon, aber ich hatte eben keine Ahnung, was da so auf mich zukommen würde, sonst hätte ich mich ja nie drauf eingelassen. Es ist schon absonderlich, aber hinterher wollen immer alle alles immer schon gewusst haben, nur du ganz allein nicht und das bis zum Schluss, da frag ich mich doch, warum mir das dann keiner vorher schon gesagt hat. Oder wenigstens rechtzeitig. Also, irgendwas läuft da nicht so recht zusammen, aber ist ja auch völlig egal, ändern kannst du's so oder so nicht mehr, und wer kann schon sagen, was dir sonst so alles an Unglücksseligkeiten widerfahren wäre. Lass drei Gelegenheiten an dir vorbei spazieren, krall dir die vierte und geh damit baden, so macht es dennoch keinen Sinn, die ausgelassenen hinterher als die besseren zu erachten, weil du das schlicht und ergreifend nicht wissen kannst. Vielleicht wären die sogar noch viel verhängnisvoller gewesen. Es reicht völlig, zur rechten Zeit das Richtige zu tun, wie viele Fehler du auch gemacht hast bis dahin, die gehören nun mal zum Leben.

Und mal ehrlich, was ist das schon, so ein Leben? Du wirst ja sozusagen in deinem eigenen Grabhügel geboren, und je grimmiger du versuchst, dich raus zu buddeln, desto tiefer gräbst du dich hinein. Wenn du versuchst, vor dem Tod wegzulaufen, hättest du wohl besser vor deiner Geburt weglaufen müssen, dann wär's nämlich gar nicht erst so weit gekommen. So aber hast du von Anfang an nicht die Spur einer Chance, also kannst du dir ein Wegrennen ebenso gut sparen. Ist doch pure Zeitverschwendung. Schon verrückt, aber bei eingehender Betrachtung ist so ein Überlebenskampf nichts anderes als pure Zeitverschwendung. Du überlebst nur so lange und so oft, bis du zuletzt schließlich doch stirbst. Das nennt sich dann die Gnade hohen Alters, da könnte man doch genau so gut und mit dem selben Recht von einer Gnade des frühen Todes sprechen, je weniger lang du lebst, desto weniger lang quält dich die Angst vor dem Tod. Und sonst hat der Mensch im Grunde nichts, also jedenfalls nicht nach meiner Beobachtung, seine größte Angst ist der Tod, immer schon gewesen, und alles was er so macht, treibt und tut, tut er nur, um diese zu überwinden. Also zumindest bildet er sich ein, sie damit zu überwinden, in Wahrheit nämlich lenkt ihn das Werkeln nur davon ab, an den Tod denken zu müssen, und je weniger er an ihn denkt, desto größer wird seine Angst davor. Er steigert sie gewissermaßen bis ins Unerträgliche.

Wenn du aber nun wie die Hopewell den Tod gut sichtbar wie einen schützenden Wall vor deiner Haustür aufragen hast, von Morgens bis Abends und auch im Mondlicht, das sanft auf den Totenhügeln schläft, dann ist doch der Tod für dich von Anbeginn an eine alltägliche Selbstverständlichkeit, folglich müsste sich deine Angst vor ihm von Tag zu Tag vermindern, je näher du ihm kommst, und am Schluss gar nicht mehr vorhanden sein, weil der sichtbar gemachte Tod immer schon da war und zum Leben dazugehört wie der Aufgang der Sonne und ihr Untergang mit allem, was sich dazwischen so abspielt an Lebendigkeit und Lebensfreude, weil er dir vertraut war von frühen Kindesbeinen an bis ins hohe Alter, wenn's denn dazu kommt.

Und in der Tat überkommt mich auf dem Grabhügel eine tiefe, wissende und mächtige Ruhe, alle Zeit ist zu einem Nichts zusammengeschrumpft, ja hat sich vollständig aufgelöst, es gibt keine spürbare und erfassbare Spanne mehr zwischen mir, dem Wachenden und den Schlafenden unter mir, sie sind gegenwärtig und vergangen genau wie ich, ich bin blutjung und sie sind steinalt und umgekehrt, es ist ein und derselbe Wimpernschlag im Auge der selben Ewigkeit, der uns sichtbar macht für den flüchtigen Augenblick eines Blinzelns, gemeinsam im Angesicht des selben Todes geboren, verbunden im selben Leben und vereint in der selben Sterblichkeit, entspannt vom selben Gähnen beim selben Hinübergleiten in die selige Freiheit des selben Schlafes, im weichen Bett des selben Mooses und im Duft des selben Grases, im Schatten der selben Bäumen unter dem selben Mond, im Hauch des selben Flügelschlags der selben Eule, umhüllt von ein und derselben Dunkelheit der selben Nacht.

Schon eigentümlich, was einem so eine uralte Begräbnisstätte alles erzählt, dazu braucht es gar keine Grabgänger, weil du im Grunde selber einer bist.

simbaladung · 05.07.2013, 18:02

Hi, Desperado,

danke für diese Reise. Da du immer deine Naturbeschreibungen und geschichtlichen Hintergründe mit den Gedanken deines LIs würzt, wird auch das für mich nicht langweilig, die ich in Romanen normalerweise gern quer lese.

Richtig interessant wurd es für mich mich aber erst auf dem Hügelgrab, wo das LI von dem erzählt, was ihm dort so alles durch den Kopf geht.

wieder mal sehr gern gelesen,
simba

(Warst du eigentlich mal vor Ort?)

Desperado · 06.07.2013, 09:28

Zitat:

Zitat von simbaladung

Warst du eigentlich mal vor Ort?

Hallo simba,

ich war noch nie jenseits des großen Wassers und hab es auch nicht vor. Wohl kenne ich einige Leute, die sich über Wochen, Monate und Jahre in den USA und Kanada herumgetrieben haben, worüber sie zu berichten wissen, ist zum einen die freundliche Hilfsbereitschaft und der lockere Umgang der Leute, zum andern haarsträubende Energieverschwendung und Indianer-Reservationen in Gegenden, in denen nicht einmal Brennnessel wachsen.

Von der Welt, die ich beschreibe, ist so gut wie nichts mehr zu finden, die historischen Stätten sind überlaufene Tourismuszentren, die indianische Kultur folkloristische Touristenattraktion. Es ist also tatsächlich klüger, sich das nötige Grundwissen aus fundierten Sachbüchern überwiegend indianischer Autoren zusammenzuklamüsern und in die Geschichten einzubauen, ein hartes Stück Arbeit ganz nebenbei. (Ab und an sind brauchbare TV Dokumentationen hilfreich.)

Die Erfahrung, die ich zuletzt beschreibe, habe ich -so ähnlich- mal gemacht vor tatsächlich ewigen Zeiten, als ich in der Nordseeregion auf einem steinzeitlichen Hünengrab rumlümmelte.

Es freut mich aufrichtig, dass meine Erzählungen zu Dir sprechen.

Desperado

05.07.2013, 11:08	#1
Desperado Dabei seit: 03/2012 Ort: Erde, Europa, Deutschland, Bayern Beiträge: 1.747 Meine Geschichten	Der Mound Am Scioto River hab ich seinerzeit vor unendlich langer Zeit auf einem dieser Grabhügel der geheimnisumwitterten Mound Builders mein Lager aufgeschlagen. Der war so um die dreißig Meter hoch, seinen Umfang konnte ich nur erahnen, er lag recht gut versteckt ein wenig abseits und war dicht mit Bäumen bewachsen, sah aus wie ein natürlicher Hügel. Ob sie ihn heute schon frei geschaufelt haben, weiß ich nicht zu sagen. Gibt ja jede Menge davon im Serpent Mound Gebiet, eine riesige Schlange ist auch dabei, die mit weit aufgerissenem Rachen ein Ei verschlingt, die ist zwar nun kein Grab, aber dafür ein unvergleichliches Kunstwerk, das ich zu gerne mal von oben betrachten würde. So reitest du eben in Schlangenlinien an einem merkwürdig schmalen Hügelkamm entlang und brauchst etwas Fantasie, um das mysteriöse Gebilde in deinem Kopf zum Schlängeln zu bringen und Gestalt werden zu lassen. Schon gewaltig das Teil, um nicht zu sagen überwältigend. Einige wenige der geheimnisvollen Grabhügel, der sogenannten „Mounds“, sind den Pflugscharen der Siedler bisher entgangen, dafür wühlen jetzt die Archäologen drin herum, finden neben der Asche der Brandbestatteten allerlei Grabbeigaben, kunstvolle Keramik, Schmuck aus Kupfer und Glimmerschiefer, Tabaks-, Röhren-und Panpfeifen und sogar Fossilien. Ironischer Weise empören sich nicht wenige Christenmenschen über diese Störung der Totenruhe, dieselben, die sich an der Vertreibung und Ausrottung der ansässigen und sehr lebendigen Indianerstämme überhaupt nicht gestört hatten oder sogar rege daran beteiligt waren, versteh einer die Philosophie und Denkweise des weißen Mannes. Wahrscheinlich ist's einfach nur finsterer Aberglaube, Angst vor einem bösem Fluch, vor aufgeweckten Untoten, was weiß ich. Beeindruckend sind die Dinger freilich allemal, um nicht zu sagen ehrfurchtgebietend. An manchen Orten kannst du um die zwanzig der runden, hügelförmigen Erdaufschüttungen finden, und die ersten Entdecker glaubten, sie müssten von Phöniziern, Ägyptern, Skythen oder Kelten erbaut worden sein, die es irgendwie in die Gegend jenseits der Appalachen verschlagen haben musste. Laut Benjamin Barton, immerhin angesehener und verdienter Naturkundler, sollen es die Wikinger gewesen sein, die zuerst in Mexiko einwanderten, dort zu Tolteken wurden und für den Bau der Dschungelpyramiden verantwortlich zeitigen, wie aber kommen diese gefürchteten Seefahrer ausgerechnet ins Ohiotal, nun, sie sind eben weitergewandert und haben Nordamerika mit ihren Errungenschaften befruchtet. Wie auch immer, Hauptsache, die Denkmäler dieser verschwundenen Kultur gehen nicht auf die primitiven und wilden Rothäute zurück, die die ersten Europäer vor Ort vorfanden. Hatten diese aber die Grabstätten ganz offensichtlich nicht errichtet und wussten zudem nichts über die „Hügelerbauer“ zu sagen, mussten ihre Vorfahren diese edlen Bauherren europäischer Herkunft ausgerottet haben, was wiederum die Ausrottung ihrer mörderischen Nachkommenschaft durch gerechte Christenhand legitimierte. Ist doch von geradezu zwingender Logik das. Die amerikanischen Neuankömmlinge wiederum schenken den hinderlichen Aufwerfungen überhaupt keine Beachtung, tragen sie ab, ebnen sie ein und pflanzen ihre Ansiedlungen drüber, die sie dann beispielsweise Circleville nennen, weil erbaut auf einem vorgeschichtlichen Ringwall mit Grabhügel inmitten, nur leider ist von alledem nichts mehr zu sehen, was der Stadt ihren Namen gab. Dafür haben die Amerikaner auch gleich einen für die Hügelerbauer, vielmehr zwei, Hopewell und Adena heißen die erloschenen Kulturen dieser sogenannten Waldlandperiode, und heute, da sie reuig und einsichtig dabei sind, das Geheimnis der fast gänzlich zerstörten urindianischen Hinterlassenschaften durch wissenschaftliches Durchlöchern zu ergründen, schreien die Frommen auf einmal was von Störung der Totenruhe, was soll man dazu noch sagen? Chillicote heißt das Nest in der Nähe, soweit ich mich erinnere. Der bekannte Povery Point in Louisianna ist immerhin dreiundzwanzig Meter hoch, das mächtige Ding hat eine Ausdehnung von fünfhundert Quadratmetern, aber einer der Riesen von Ohio dürfte so um die zehn Quadratmeilen umfassen, alles Erdreich mühsam in großen Körben zusammengetragen und Schicht für Schicht aufgehäuft, das ist schon eine beachtliche Leistung. Na ja, die Leute hatten offenbar genug Zeit damals. Ist schon erstaunlich, die Hopewell selbst lebten in kleinen Dorfgemeinschaften, und rundum wuchsen diese Mausoleen zu Hunderten und mehr aus dem Boden. So was nenn ich mal eifrig betriebenen Totenkult. Benannt sind sie übrigens nach dem Farmer, auf dessen Land sich die Denkmäler befinden, unter anderem haben diese Urindianer große Sonnenblumenfelder angelegt, vor dreitausend Jahren schon, wie die Vorgeschichtsforscher zu berichten wissen. Allemal weit jenseits meiner Erinnerung, ich wickle mich auf der Kuppe des Mound behaglich in meine Decken, während Nanabozho in der Nähe grast und ich sein weißes Fell zwischen den Baumstämmen schimmern sehe. Irgendwer hatte mir zugetragen, dass die künstlichen Erdhügel immer noch bewohnt sein sollen, sogenannte Grabgänger sollen in ihrem Innern hausen und des Nachts herumgeistern, aber außer den huschenden Schatten einiger Weißwedelhirsche, Füchse und ähnlichem Gelichter hab ich nichts dergleichen gesehen, nur eine große Eule ist mal lautlos über mich hinweggeglitten. Außerdem, was sollen mir so ein paar herumirrende Gespenster, die erschrecken oft mehr vor einem als man selber vor ihnen und verschwinden spukhaft im Nichts. In dieser Nacht jedenfalls lässt sich keiner von ihnen blicken, die werden sich wohl gesagt haben, wer uns nicht den Gefallen tut, sich vor uns zu fürchten, mit dem macht das Spuken überhaupt keinen Spaß, ist doch langweilig. Also ich könnte mir das schon ganz schön eintönig vorstellen, so ein doofes Herumgeistern als ewiger Grabgänger, gegen einen kleinen Plausch hätt ich ja auch gar nichts einzuwenden gehabt, ganz allein ihre Schuld. Sei's drum. Ich dämmere also so vor mich hin, so allerhand geht mir durch den müden Kopf an Sachen, die ich mir so nicht unbedingt gewünscht habe und auf die ich gerne verzichten hätte können, hätte mich wer gefragt, hat aber keiner. Und hinterher heißt es dann immer, warum hast du nicht, wie konntest du nur, das hättest du doch wissen müssen. Was für ein Unfug, hätt ich's gewusst, hätt ich mal schön die Finger gelassen davon, aber ich hatte eben keine Ahnung, was da so auf mich zukommen würde, sonst hätte ich mich ja nie drauf eingelassen. Es ist schon absonderlich, aber hinterher wollen immer alle alles immer schon gewusst haben, nur du ganz allein nicht und das bis zum Schluss, da frag ich mich doch, warum mir das dann keiner vorher schon gesagt hat. Oder wenigstens rechtzeitig. Also, irgendwas läuft da nicht so recht zusammen, aber ist ja auch völlig egal, ändern kannst du's so oder so nicht mehr, und wer kann schon sagen, was dir sonst so alles an Unglücksseligkeiten widerfahren wäre. Lass drei Gelegenheiten an dir vorbei spazieren, krall dir die vierte und geh damit baden, so macht es dennoch keinen Sinn, die ausgelassenen hinterher als die besseren zu erachten, weil du das schlicht und ergreifend nicht wissen kannst. Vielleicht wären die sogar noch viel verhängnisvoller gewesen. Es reicht völlig, zur rechten Zeit das Richtige zu tun, wie viele Fehler du auch gemacht hast bis dahin, die gehören nun mal zum Leben. Und mal ehrlich, was ist das schon, so ein Leben? Du wirst ja sozusagen in deinem eigenen Grabhügel geboren, und je grimmiger du versuchst, dich raus zu buddeln, desto tiefer gräbst du dich hinein. Wenn du versuchst, vor dem Tod wegzulaufen, hättest du wohl besser vor deiner Geburt weglaufen müssen, dann wär's nämlich gar nicht erst so weit gekommen. So aber hast du von Anfang an nicht die Spur einer Chance, also kannst du dir ein Wegrennen ebenso gut sparen. Ist doch pure Zeitverschwendung. Schon verrückt, aber bei eingehender Betrachtung ist so ein Überlebenskampf nichts anderes als pure Zeitverschwendung. Du überlebst nur so lange und so oft, bis du zuletzt schließlich doch stirbst. Das nennt sich dann die Gnade hohen Alters, da könnte man doch genau so gut und mit dem selben Recht von einer Gnade des frühen Todes sprechen, je weniger lang du lebst, desto weniger lang quält dich die Angst vor dem Tod. Und sonst hat der Mensch im Grunde nichts, also jedenfalls nicht nach meiner Beobachtung, seine größte Angst ist der Tod, immer schon gewesen, und alles was er so macht, treibt und tut, tut er nur, um diese zu überwinden. Also zumindest bildet er sich ein, sie damit zu überwinden, in Wahrheit nämlich lenkt ihn das Werkeln nur davon ab, an den Tod denken zu müssen, und je weniger er an ihn denkt, desto größer wird seine Angst davor. Er steigert sie gewissermaßen bis ins Unerträgliche. Wenn du aber nun wie die Hopewell den Tod gut sichtbar wie einen schützenden Wall vor deiner Haustür aufragen hast, von Morgens bis Abends und auch im Mondlicht, das sanft auf den Totenhügeln schläft, dann ist doch der Tod für dich von Anbeginn an eine alltägliche Selbstverständlichkeit, folglich müsste sich deine Angst vor ihm von Tag zu Tag vermindern, je näher du ihm kommst, und am Schluss gar nicht mehr vorhanden sein, weil der sichtbar gemachte Tod immer schon da war und zum Leben dazugehört wie der Aufgang der Sonne und ihr Untergang mit allem, was sich dazwischen so abspielt an Lebendigkeit und Lebensfreude, weil er dir vertraut war von frühen Kindesbeinen an bis ins hohe Alter, wenn's denn dazu kommt. Und in der Tat überkommt mich auf dem Grabhügel eine tiefe, wissende und mächtige Ruhe, alle Zeit ist zu einem Nichts zusammengeschrumpft, ja hat sich vollständig aufgelöst, es gibt keine spürbare und erfassbare Spanne mehr zwischen mir, dem Wachenden und den Schlafenden unter mir, sie sind gegenwärtig und vergangen genau wie ich, ich bin blutjung und sie sind steinalt und umgekehrt, es ist ein und derselbe Wimpernschlag im Auge der selben Ewigkeit, der uns sichtbar macht für den flüchtigen Augenblick eines Blinzelns, gemeinsam im Angesicht des selben Todes geboren, verbunden im selben Leben und vereint in der selben Sterblichkeit, entspannt vom selben Gähnen beim selben Hinübergleiten in die selige Freiheit des selben Schlafes, im weichen Bett des selben Mooses und im Duft des selben Grases, im Schatten der selben Bäumen unter dem selben Mond, im Hauch des selben Flügelschlags der selben Eule, umhüllt von ein und derselben Dunkelheit der selben Nacht. Schon eigentümlich, was einem so eine uralte Begräbnisstätte alles erzählt, dazu braucht es gar keine Grabgänger, weil du im Grunde selber einer bist.

05.07.2013, 18:02	#2
simbaladung Dabei seit: 07/2012 Alter: 67 Beiträge: 3.073 Meine Geschichten Meine Favoriten	Hi, Desperado, danke für diese Reise. Da du immer deine Naturbeschreibungen und geschichtlichen Hintergründe mit den Gedanken deines LIs würzt, wird auch das für mich nicht langweilig, die ich in Romanen normalerweise gern quer lese. Richtig interessant wurd es für mich mich aber erst auf dem Hügelgrab, wo das LI von dem erzählt, was ihm dort so alles durch den Kopf geht. wieder mal sehr gern gelesen, simba (Warst du eigentlich mal vor Ort?)