Was bleibt

[Franke]

Was bleibt
sind ein paar Worte,
seltsam ungeordnet,
grobe Skizzen auf liniertem Papier.

Vielleicht
ein roter Drachen,
hingemeißelt vor die letzte Oktobersonne,
ein Mahnmal im fahlen Blau.

Eine Ahnung der möglichen Liebe,
zwei Blätter
im wilden Veitstanz auf dem Fluss,
ein Wissen vom Meer braucht es nicht.

Was bleibt
ist der Lärm aus den Hinterhöfen,
magischer Anziehungspunkt,
und wenn du näher kommst,
schreien sie:
Tod den Poeten!



Liebe Grüße
Manfred