Im Gasthaus

[Hans Werner]

Im Gasthaus

Dort sitzen sie, die alten Mannen,
vor jedem steht ein Glas voll Bier,
ihr Blick ist ausdruckslos und stier,
als wollt‘ er altes Unglück bannen.

Des einen Haupt ist rauchumhüllt,
die Lunge saugt den gift‘gen Nebel,
der Mund ist zu, als säß ein Knebel
im Rachen, der mit Rauch sich füllt.

Die Fingerknöchel krachen spröde,
wie jener dort zur Zeitung greift,
denn was er hört, ist ihm zu blöde,
das dumme Reden, das ihn streift.

Ein letzter zieht aus seiner Tasche
die abgegriffene Photographie,
sie labt wie eine Thermosflasche
sein altes Herz mit Poesie.