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20.12.2013, 22:19
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#1 |
Zungenerde
Zungenerde
Was wächst aus meiner Zungenerde, aus meiner Zunge Erde? Der fremde Grund, brach und verstummt, kein Leben spross, kein Reden floss aus mir, aus ihr, aus meiner Zunge. Doch. So fruchtbar noch, so polyglott, ertragreich, doch!, in Schrift und Wort, in Reim, – nicht ein – mein Reim! Mein Reim soll meiner Zunge Blüte sein. |
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