Purgatory.

[chSchlesinger]

Krachlederne Nichtigkeit, gepflastert mit Gebeten.
Buddeln Engel aus magerer Muttererde.
Fäuste, beruhigt von mannsgroßen Beilen,
Zerspringen unter smaragdenen Klauen.
Dahinter die Schlachthöfe.
Klingen von Schellen, klingen von Ketten.
An jeder Kette eine Welt.
Stahlblauer Schnee fegt hinab die Zinnen der Stadt,
Verbindet Wunde für Wunde auf den Äckern Gottes.
Gehämmert in Stein jubeln die Krieger, krächzen Sieg
Aus hundert Raben.
Hinter Windspielen friert silbern des Gefallenen Name.
Ein Grab beleben wir, streng wacht vor den Fenstern die Nacht.
Ertrinken in alten Herrschaften, gehäutet von wütendem Elfenbein,
Verstoßen aus jedem Atemzug.
Gezeichnete Liebhaber halten Hände auf, nehmen, was Not tut.
Ziehen Kehlköpfe wie Ochsen durch das Fleisch, aller
Lust ihr Angesicht zerpflügen.
Erloschene Herrenkuchen, fortgewischt von Schultafeln,
Wo einst mit Schönschrift sie vermerkt standen.
Was unserer Lust wir geschaffen, ist die Graberde nicht wert.
Kein Herz je erbaute Heim und Welt, ist Opferschrein feuerrot, ist
Nimmerstatter Ofen, dessen Qualm Himmel ergraut.
Greiffreudig Rücksitz machen, getrost auch öde, Gegenwart austreten lassen.
Marodierende Mündigkeit leuchtet dem Giftgekrebse seine Steppe.
An schweren Stämmen klirren Schaukeln.
Rädelsführer, die Mutigsten ohne Taschenlampe, verhängen Lebensstrafen.
Anbefohlene Gemüter verbröseln wie Geziefer, wund von Erinnerungen.
Kerne, die durch und durch gehen, belagert von Tüten voll Erdnüsse.
Sich grausam blühen, als ein erstes Kinderwort zur Fürbitte,
Dick der Daumen vor Botschaft.
Fanfarenstoß, für eines Abendbrotes Länge.
Nicht noch auf Zimmer irre gehen vor Luft.
Unhold und ganz Kralle hält nüchtern sich das Würgen.
Vom Knochen hungern müsst man sich!
Wo anfangen mit dem Tod? tut der Kneipe Decke wie die Morgensonne.
Licht im Leichenhemd klüger sein als des Messers Schneide,
Welten volley nehmen, toben mit dem Prügel.
Wie Kuckucksuhren marschieren durch Urnenlöcher.
Was arbeitsbekleidet diente, steht nun uniformiert.
Teilt, geschmückt von des Stammes Maiden, sein Brot
Mit Lichtspielhäusern.
Rotten Trunkener, Mühlsteine aus der Finsternis: im Plüsch
Ergriffen von Adventsgestecken eilen heim die Freier.
Ein Werk tun, und sei es das des Sterbens.
Breittreten den verschämten Pfad!
Seine Frist verderben unter den Hufen der Morgenröte.