Die Liebe

[Versard]

Durch enge Gassen einer Stadt,
die lang schon an die Nacht verloren,
streift mancher, den das Sein verlacht,
und in dem Sehnen ist geboren.

Es führen alle Wege, Pfade,
der Desillusionierten Schwemme
in jene finstre Holzkaschemme,
wo Traurigkeit zum Trunke lade.

Man blickt nicht auf Gesichter,
nur hängende Köpfe,
zerfetzte Kleider,
angelaufene Knöpfe.

Geht man weiter so schält sich,
Schicht um Schicht, wenn der Rauch sich legt,
Schicksal um Schicksal aus dem Dämmerlicht,
ein Skelett aus Träumen, das Leid huckepack trägt.

"Sagt mir, wo kann ich die Liebe finden?"
Als Antwort betretenes Schweigen.
"Man sagt das sie hier sei, so warte ich hier!"
Und es kam der Wirt, sich zu zeigen.

"Du armer Idiot, verloren bist du!
Nun bist du wie wir hier gefangen!
Die Liebe haben wir alle gesucht,
doch sie ist schon vor Jahren gegangen!"