Auseinanderbrechen

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Frische Schweinchen suhlen sich an meinem Arm,
der an unverwendetem Geschlechtsteil lehnt.

Die Zunge findet dann das zuckerhafte Kinn,
das mich beruhigte,
als ich deinetwegen schändlich ängstlich war.

Seine Fenster und die Bluse stehen offen,
denn deine Kinder lernen balancieren,
Bisse von den Hunden in den kleinen Schenkeln.


Ihr liebt euch, wenn die Füchse Häschen reissen,
in dem Ton, den andere in ihrer Liebe
frohlockend an den Bettgefährten senden.

Und fasst nicht weinend an den Zipfel,
der in deinen Worten alle Liebe Feste macht.

Nur mein Schneemann hastet warmgehalten,
mit schlechter Brille, durch Gebüsche,
und zerschmettert, gegen deutsche Eiche
krätschend, Glaube, dass dein tieferes Verlangen
alleine meinem Körperleben gilt.